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E' strana questa stagione di maggio
che l'alba rabbuia di vento e di nubi
e squarcia di sole il tramonto.
E' satura l'atmosfera di un'energia sinistra.
Ma secca rimane la fonte
che pure vorrebbe irrigare un giardino.
Cerco e ricerco, provo e riprovo
il passo di danza che invochi le acque copiose
Che presto il fulmine sprigioni!
Consacri l'unità
del cielo con la terra!
